IMPRESSÕES DIGITAIS

"Gran Torino"

2009-10-17T14:32:00.005-03:00

Clint Eastwood - foto Annie Leibovitz

Um bom filme é aquele que fica na cabeça depois da pizza, depois de acordar e pensar na vida, no trabalho. Ele ressurge em meio à rotina. Os replays de cenas inteiras se repetem algumas vezes durante o dia. Detalhes ganham significado.
Um bom filme nos marca como uma aula de um grande professor, uma conversa esclarecedora com um amigo inteligente. Uma forte emoção, um insight.
Gran Torino não foi um filme que me programei para ver. Não fiquei na expectativa de vê-lo, não esperei que entrasse em cartaz. Assisti em um telecine da vida, em uma noite de semana.
Clint Eastwood, é um dos grandes nomes do cinema americano já há muitos anos. Um diretor que conhece absolutamente tudo de seu ofício. Não é qualquer um que realiza Bird, ou Garota de Ouro. No entanto, Clint sempre foi no mínimo menosprezado pelos cinéfilos de minha geração. A geração que vem dos anos de ouro do cinema autoral europeu.
Quem ficou preso à idéia do machão cowboy com sua pistola de John Holmes, digo Dirty Harry perdeu a oportunidade de assistir a uma coisa rara: a transformação, a metamorfose genial de um ator comum em um grande ator. Um senhor ator.
Clint é o roteirista, o compositor do tema principal, dirige e atua em Gran Torino, filme que após dois dias assistido, me acorda, fica comigo, me instiga. Mostra-se imprescindível.
Entra aqui a velha frase chavão: um grande retrato da América. Ponto.
Da América atual que foi invadida e transformada pelos imigrantes de todas as etnias, crenças e culturas. Pelas mesmas raças contra quem os americanos saíram de suas vidas de alto padrão para enfrentar nas selvas asiáticas.
Gran Torino é um fabuloso enfoque sobre uma América em transformação. Uma América repensando seus atos, seus erros e acertos. Seus motivos de orgulho e vergonha. Suas guerras, que fazem parte da cultura do império como as copas do mundo fazem da nossa.
Mas o filme de Clint Eastwood é mais do que isso, é também o retrato da transformação da visão de mundo de um homem. Um homem que chegou em uma idade em que faria parte da roda dos notáveis, em antigas culturas. Um homem que viu a vida de cima de seus muitos anos. Viu muito, viveu muito.Cheio de cicatrizes na carne e na alma. Rodeado de netos e fantasmas.
É uma visão absolutamente masculina da vida. Máscula com fortes traços de machismo, mas sem sucumbir a ele. Transformando-se, atravessando o machismo herdado e vivido durante tantas décadas para superá-lo e atingir o respeito, compaixão e fraternidade com o ser humano, independente de sexo e origem.
É um filme estranhamente cristão. Muito cristão. A cena da crucificação é antológica e emblemática.
Um filme com uma mensagem de fundo moral tão explícito que se torna impressionante que não seja chato. Que tenha um final inteligente e surpreendente como um grande suspense.
A mensagem bate de frente com a maioria esmagadora das produções americanas onde o heroísmo vem da habilidade individual. Não. Um não redundante a isso vem do ator e diretor que durante mais de metade de sua vida glorificou o herói macho e implacável que vence a tudo e a todos graças a sua destreza, força e impiedade.
A única saída para essa sociedade ensandecida está na civilização, nos diz ele. A ordem, a justiça dos homens é a única maneira de escaparmos da volta à barbárie.
Esse é o recado do senhor Clint Eastwood.
Gran Torino, não será nunca um filme de que me lembrarei como os de um Bergman, Fellini, Almodóvar ou um Truffaut. É uma outra coisa, uma outra visão, Absolutamente autoral, mas distinta de todo cinema europeu.
Uma visão tão americana e máscula que se mostra universal e dirigida a todos os sexos.
A visão de um homem que gostaríamos que fosse nosso avô. Que conversaria conosco um dia, debaixo de uma árvore, despretensiosamente e muitos anos depois perceberíamos que aquela foi a conversa de uma vida.
A chave foi passada para a outra geração. Com todo amor que houver nessa vida, como diria o poeta.
De maneira simples e direta, como um bom marceneiro faria uma porta.

2009-09-11T10:55:00.003-03:00

Arnaldo Antunes e Gilberto Mendes - O primeiro encontro entre Gilberto e Arnaldo que tem grande admiração por ele. Gilberto um dos mais importantes artistas da vanguarda brasileira, e na música o seu maior expoente. Sua obra é a cada dia mais reconhecida no mundo inteiro. Aos oitenta e sete anos, continua a produzir, compor, escrever sua autobiografia musical, como ele mesmo a chama, pela qual foi indicado ao prêmio Jabuti este ano. A idade não o impede de ir e curtir todos os eventos que julga enriquecedores e importantes. Gilberto é jóia rara, um brasileiro na estatura de um Nelson Freire dentro da música contemporânea mundial. Adorei fotografar esse primeiro encontro entre ele e Arnaldo, músico, poeta, artista multimídia, que também admiro.

Tarrafa Literária em Santos - Grã Finale!

2009-09-10T15:38:00.006-03:00

Esse é Theo Roos, filósofo, músico, cineasta e documentarista. A figura mais feliz do Tarrafa Literária. Theo é um cara de uma simpatia contagiante, um astral solar.Ele é a mais pura expressão da frase do Vinicius "Amigo a gente não conhece, reconhece". Na noite do encerramento do 1º Encontro Internacional Literário de Santos, ele recebeu um presente especial do destino.
Fomos todos para uma casa de samba no centro velho de Santos. Não me lembro agora o nome da casa nem do conjunto que se apresentava, mas era muito bom. O cara do cavaquinho se sobresaia, músico de primeira linha. O samba comendo solto, cerveja e infalível caipirinha na roda e Theo viajando forte. O ambiente de casarão antigo com pé direito alto, e varanda com três portas-janelas dando para a rua, no primeiro andar. Tipo Estudantina no Rio. Nisso entra um cara magrinho, todo chinfroso, cumprimenta os músicos e começa a dançar a melhor gafieira que já vi na vida com várias parceiras que o disputavam. Um artista absoluto. Coisa de não se acreditar. Theo já filmando parecia que ia explodir de felicidade. Falei para ele que aquela era a melhor expressão da arte-vida, que ele defendera na palestra. O conceito de levar seu cotidiano como forma de arte.
Ele tentava sambar, com seu um metro e noventa de maneira tão feliz que seu desajeitamento provocava a simpatia dos presentes. O ambiente era puro cinema, lembrava Cuba, um documentário do Win Wenders.
Quando o conjunto finalmente parou e íamos nos retirando, a luz acabou. Black out total, só a luz da rua entrando pelas portas-janelas iluminava um pouco o grande salão.
Então os músicos que já estavam indo para o descanso, voltaram e atacaram no acústico. Todos abandonaram as mesas e se aproximaram. Durante meia hora cantaram junto com os músicos, acompanhando com palmas e danças, como em um antigo terreiro de samba. Foi de chorar. Uma coisa única que não estava no script e que dificilmente se repetirá. O Terreiro de Tia Ciata reviveu para iluminar um alemão que levou um Brasil que canta e é feliz dentro de seu peito. Não acredito em coincidências. Foi um presente absolutamente merecido. Para ele e para nós que trabalhamos muito e vimos nascer esse evento lindo e de utilidade social total. A famosa Chave de Ouro.
Obrigado aos orixás da arte.

Diário de viagem

2009-07-08T09:48:00.013-03:00

Definitivamente Budapeste é um livro e não um filme.
O que fica após duas cumpridas horas no cinema são algumas boas frases e a idéia de que entender profundamente um idioma estrangeiro é realmente ganhar uma nova cidadania.
A palavra é o povo.

Encontro com escritores que pretendem carregar a poesia pela vida como imagem de virgem no andor em procissão.
Outros a carregam como o frango do Nelson Cavaquinho.
Em uma história mais saborosa que qualquer penosa, a mulher de Nelson contava o episódio em que incumbido de comprar o almoço de sábado, saiu às dez da manhã e retornou na segunda por volta do mesmo horário.
Voltou um trapo,vindo de animadíssimos pés sujos e quem sabe de que quartos suspeitos.
Amarrotado, cheirando azedo, já na abissal ressaca avançou portãozinho adentro com cara de cachorro ladrão, segurando a ave meio apodrecida como um troféu, como um álibi. Foi seguido por um verdadeiro amigo, um fiel escudeiro de orgia que implorou à esposa do poeta: - Não briga com o Nelson, não. Você não sabe o que ele fez para chegar com esse frango em casa, até correr atrás de bonde onde o havia esquecido, ele correu!
Estou mais para Nelson que para sacristão.
A poesia não nasce para revestir seu autor de respeitabilidade e status social.
A poesia é o alimento debaixo do braço, do suvaco suado, enquanto a vida nos vive em suas corredeiras.
A vida é uma ladeira.

A velhice cada vez me assusta mais. Não a minha que chega aos poucos, como quem não quer nada, disfarçando.
Chega como aquele hóspede, mansinho, humilde, se desculpando pelo incômodo, mas que se aboleta na casa e quer dominá-la, apossar-se dela toda, mais cedo ou mais tarde.
Ela me assusta e horroriza por vê-la devastando aos que amo.
Arranca as rodas.
Para alguns poucos, alguns raros, restam as asas.

A pizza de boteco é uma instituição e certos bares tinham que ser tombados como patrimônio da humanidade que habita aquele bairro.
Um bom boteco tem sempre um bicheiro de plantão, um garçom tão antigo como a casa e clientes que podem ter o DNA de seu cotovelo encontrado no balcão.
Saber que a cerveja é inesgotável enche um homem de confiança no planeta.

O provincianismo é como o tempero imutável de certos pratos no almoço de domingo com a família.

Gilberto Mendes e Eliane agora tem uma cadela que come em sua mesa e dorme no seu quarto. Chama-se Mel e tomou conta da casa como fazem os espertos cachorrinhos.
Um filho ou uma filha peluda alegra a vida, faz a ponte entre nossas estressadas existências com o mundo sem pecado e sem perdão da natureza.
No final somos nós que abanamos o rabo para aquele nariz molhado, aquele amor tão sincero.

Durante o progrma de rádio "Quatro Ases e Um Coringa", no intervalo com os microfones desligados, entrevistados e entrevistadores, discorrem sobre os pepézinhos e os pepézões das grandes cantoras.
Os pés da Badi Assad são lembrados, como seres autônomos, despidos, que dançam como tuaregues, com a mesma lascívia selvagem em volta da fogueira no deserto, sob a lua.
Os de Diana Krall, sabem todos os truques da sedução civilizada. Nova-iorquinos, entronizados em saltos sete e meio, fabricam sonhos nos pedais de seu Steinway.
Dançam em salões utópicos e repousam banhando-se em cascatas de champanhe.

Foi reconhecido em uma discussão cultural de altos e baixos que o advento da segmentação literária de conformidade com a orientação sexual dos autores é uma curiosa realidade.
Por alguns foi considerado inaceitável que as Escritoras Lésbicas ganhem um espaço especial em uma feira literária e os Escritores Punheteiros não recebam os mesmos privilégios.
Abaixo a discriminação para o Quarto Sexo.

Os vendedores de Santos: um super plugado e eficiente em uma loja de tênis, uma anta letárgica em uma loja de instrumentos musicais, uma toupeira néscia tentando digitar um autor que desconhece no computador da livraria.
Fatos isolados ou o retrato de uma época?

2009-07-08T09:02:00.000-03:00

Minério

2009-07-08T09:01:00.000-03:00

Meu amor não é animal,
É mineral.
Desaparece no tempo,
Lento e solitário.
Minério,
Mergulha no rio do sangue:
Imerso,
Imenso e alucinado.
No lado escuro da lua.
Pérola na noite da concha.
Calado atravessa o tempo.
Calendários caem no lixo
E ele segue inalterado.
Como uma pedra rolando,
Meteoro abandonado.
Trem bala sem passageiro
Ou metrô desabitado.
Submarino, secreto.
Adormecido naufrágio
Que emerge como relâmpago.
A consciência: uma praia.
Algum som o trouxe à tona.
Algum gesto, riso, cheiro...
Algum sonho já sonhado.

s/d.

Balada Beat

2009-07-02T14:44:00.004-03:00

Agora eu ando pelas ruas de um Gonzaga imaginário.

Volto a não ter nada como nas antigas madrugadas

Apaixonadas, em que caminhava protegido

Por um velho guarda chuva e por coturnos

Um número maior do que meus pés.

Pela alameda que ladeava o canal

Deserto e molhado, em pleno mal secreto.

Procurava alguma coisa dentro de mim, não fora

E caminhar era só um eco da batida do meu jovem coração.

Ia até a praia escura sem lua e sem a luz nojenta

Que o medo e a cretinice fizeram os prefeitinhos instalar.

Medo dos assaltos e das fodas que quebravam a rotina à beira-mar.

Andava até onde as ondas começavam a invadir a amurada,

Minha passarela úmida, e lá parava olhando o longo mar.

Ouvindo seu barulho que apagava o som dos carros

Que cruzavam a avenida àquela hora.

Às vezes ouvia um Bob Dylan, antes de partir

Nas baladas solitárias, Lay Lady Lay, levava

No espírito esse estado de poesia.

Depois dava às costas para o mar com suas ondas que saíam do nada

E vinham brilhantes, roubando qualquer luz que pudessem no caminho,

Para se acabar na areia escura. De cócoras, sob a sombra do enorme

Guarda-chuva de meu pai, mesclava-me na noite molhada,

Escondia-me como um caramujo em sua casca,

Protegido de qualquer olhar,

No esconderijo de sombra que inventei.

Abrigado, espiando a luz dos prédios altos, rodopiava

Sempre de cócoras, sobre a base sólida dos coturnos militares,

Meu pedestal no qual, eu, estátua camuflada,

Espionava o mundo adulto, o mar escuro.

Sempre este antigo prazer que me acompanhou a vida toda

O de poder, estrategicamente, ver sem ser visto: sentinela de mim mesmo.

Depois voltava, lentamente pelo caminho das alamedas iluminadas

Vendo as antigas, enormes e lindas árvores

Refletidas nas águas lodosas do canal.

Andava então por ruas transversais, circundava quarteirões, e voltava

Sempre e cada vez à linha mestra, rota, rua,

Canal e trilho do meu louco e desatinado trem.

Depois parava embaixo do prédio onde no alto uma menina

Fútil e linda, por quem eu era loucamente apaixonado, dormia há horas.

Lá embaixo olhava, olhava muito tempo para cima,

Para o inalcançável amor. Depois partia

Ansiando que outro dia rapidamente chegasse e eu

Pudesse ir vê-la nos locais que freqüentava

E me esnobava. Eu nada sabia do desejo que me arrastava pela

Coleira, que todo apaixonado usa, como um cão.

E continuava a andar por horas sem nada entender do que se passava comigo,

Nem quem eu era,

Porque havia perdido o controle de mim mesmo.

E nunca antes a fronteira adolescência e idade adulta

Foram tão difusas e confusas.

Agora eu ando por um Gonzaga imaginário

Mais uma vez absolutamente solitário,

Rodado como um velho táxi onde amigos incríveis viajaram,

Onde namoradas e malucas malharam, fumaram e gozaram

Como buzinas no rush do planeta.

Levo no porta luvas, todos os mapas que nunca abri

E todos os livros de poesia que li, reli e elegi.

E o meu rádio irradia a melhor música:

Meu pão, meu pau, meu sal.

Na lataria de baixa qualidade, musgos e marcas

De pequenas maldades, alegrias,

Deselegâncias, insights fulminantes, alergias.

Agora se misturam em meus olhos multifocais

Os locais que existem e os que não existem mais.

Ando à toa, sem buscar nada, nenhum prédio

Que esconda a sensação terrível e inesquecível da paixão.

Vou levado por um velho e calejado coração

Que vadia calmamente sem dono,

Novamente como um cão,

Sem eira nem beira,

Nem coleira.

junho 2003.

Poemas que Fugiram da Gaveta

2009-06-05T11:32:00.000-03:00

No início dos anos oitenta com mais dois amigos pretendi publicar um pequeno livro de poesias. O eterno problema não deixou que a intenção se concretizasse: quando um tinha grana os outros não, e assim sucessivamente. Talvez a vontade não fosse tanta, o fato é que a idéia de publicar foi posta de lado.
Mas eis que agora os poemas se rebelam, fogem da gaveta, o escuro túmulo da palavra.
Ganham o mundo na versão virtual, muito mais prática, pois se o leitor quiser imprimi-los é só apertar um botão. Querendo dividi-los com um amigo é só “Encaminhar Para” e no triste caso de acharem que a gaveta deveria estar é trancada à chave, a tecla Del estará sempre à disposição.
A versão virtual torna o ato de desfazer-se de um livro muito mais civilizado e polido do que defenestrá-lo, atirá-lo na lata do lixo (motivo pelo qual algumas tranqueiras permanecem ocupando lugar em nossas estantes para sempre).
Outra vantagem é que diversamente do impresso não precisa ser considerado pronto, terminado. Pode modificar-se ganhando novos poemas, talvez uma capa, mesmo já estando na rua, nas telas.
Gostaria de poder remetê-los para serem ouvidos. Creio que os poemas em sua grande maioria foram escritos para serem lidos em voz alta. Devem soar. Com a exceção dos absolutamente gráficos é sobre o alicerce da voz é que a poesia ganha vida. Além do que, alguns timbres são tão gostosos aos sentidos como os de um saxofone ou violoncelo.
O ritmo, (filho ou pai do Tempo?) sempre foi umas das minhas obsessões. Meu relógio de pulso é um metrônomo.
Aqui estão reunidos poemas bissextos escritos desde os anos 70, como Paloma Hermana, nascido em Sampa, até Balada Beat de 2003, quando.no quintal da Mata Atlântica, saio pelas madrugadas viajando pelo mundo através da net, mas vou sempre parar é na casa dos amigos, meu abrigo.
Para eles estes poemas são dedicados.

2009-05-23T05:47:00.000-03:00

O Meu Aleph

2009-05-23T05:38:00.001-03:00

para Borges

Vi o interior das conchas,
Que forravam praias inteiras,
No litoral paulista.
Vi os instrumentos de tortura,
Tão inúteis na arte de eliminar idéias.
Também vi os instrumentos musicais
Das aldeias ainda não descobertas
No coração da selva amazônica.
Vi suas festas, sua repugnante comida
E as tintas tão belas com que se transformam
Em seres mais coloridos do que os pássaros.
Vi todos os pássaros.
Vi as celas dos homens
Que atravessam a vida em plena ascese.
Os iogues perfeitos em samadhi.
Vi os Budas e os bordéis.
Todas as acrobacias sexuais,
Todas as lascívias.
Vi a maquiagem pesada daquelas mulheres,
Seu falso orgasmo
E sua incurável solidão.
Vi dois adolescentes transfigurados pelo amor.

Vi um peso raro de cristal,
Rolar de uma antiga escrivaninha,
Para no chão se espatifar em centenas de fragmentos,
Como uma estrela explodindo.
Rosebud!
Vi Cidadão Kane e todos os filmes.
Vi a surpresa dos que nascem
E dos que morrem bruscamente.
Vi sua lenta decomposição até o nada.
Vi o sol que são os olhos das pálidas parturientes.
Vi vergonha, estupros e dor
Disseminados pelo mundo.
Vi todos os bailes do planeta.
Todos os músculos do corpo expandindo-se
Nos esportes.
Vi a secretíssima biblioteca do Vaticano.
Vi os abrigos antinucleares.
Os desertos e suas serpentes.
A alegria dos que chegam ao oásis.
A lua sobre o caravanserai.
Vi um preso que há dias da execução
Sorria em seu sonho, na prisão.
Vi os escritores atravessando madrugadas,
Febris, em seu ofício solitário.
Vi mulheres magníficas.
Pérolas. Venenos que fulminam
Sem deixar seu traço.
Vi o universo absurdo dos insetos.
Ursos polares. Águias.
Panteras escondidas na folhagem.
Vi meu filho e o filho de meu filho
Enfeitando a minha lápide
Com uma flor vermelha.
Depois não vi mais nada.

s/d.

2009-05-21T12:33:00.002-03:00

Hai Kai

2009-05-21T12:33:00.001-03:00

A folha cai

Trazendo o outono

O vento vai

Chat S.M

2009-05-21T12:15:00.002-03:00

Nos encontramos em um lugar escuro,

E entre nossa curiosidade e ânsia,

Havia um muro

De desconhecimento e desconfiança.

Era uma espécie de inferno

Aquela sala

Onde queimavam

Falas, falos,

Parceiros incompletos.

Na cegueira que a todos atingia

As imagens sensuais, infames

E perversas, prosseguiam

Como um cachorro louco

Servindo de guia.

As mentiras eram

Iscas vivas

Em um tanque onde

As águas turvas

Escondiam na merda e creolina,

Possíveis turmalinas.

Onde mulheres velhas se passavam por meninas.

Onde impotentes se faziam garanhões.

Através da longa madrugada,

Nos dedos atolados no teclado,

O tato ausente,

Solidão.

Na tela hipnotizante e clara,

A cela rara

Onde os desejos latiam enjaulados,

Na ilusão do lado a lado,

De acabar a besta busca,

Achar um porto na alegria,

Saciar a fome louca

Que nunca se sacia.

2001.

Novas Moradoras

2008-05-18T17:49:00.001-03:00

Chegando em casa, depois de uma viagem de três dias, abro o portão e dou de cara com essas novas moradoras. Não é o máximo?

Diana Krall, Em Meus Olhos.

2008-05-14T15:57:00.009-03:00

Acho uma delícia ter feitas por mim as fotos dos músicos que durante anos alegraram minha vida. É como se isso me unisse ainda mais a eles. Ou talvez seja só viagem de fotógrafo.
Diana Krall, é uma dessas divas que não me canso de ouvir e sempre com o mesmo prazer.
Sobre fotografar músicos, natureza, arquitetura, foi o que falei com Chico Marques no "Blues em Dose Dupla", que vai ao ar todas as segundas-feiras às 20:00h na Rádio Litoral F.M (http://www.litoral.fm.br/)
Nesta segunda fui seu convidado em um ótimo programa onde prestou homenagem ao fabuloso John Mayall que se está completando 75 anos e se apresentará este sábado em São Paulo.
Eu e Chico somos super fãs do velho bluseiro.
Quem perder o show ou qualquer programa de Chico Marques daqui por diante, fica sujeito às cinqüenta chibatadas de praxe.

Pepézinhos & Steinway

2008-05-14T15:56:00.002-03:00

Não é justo que só os leitores do falecido blog "Só Aborrecimento" tivessem o direito de apreciar essa imagem.
Agora reparando a falha, apresento para os leitores do Impressões Digitais os pézinhos de Diana Krall.
Chiquinho Marques encerrou seu programa Blues em Dose Dupla, desta segunda - feira, perguntando-me a respeito dessa foto.
Contei para os ouvintes da Rádio Litoral que não registrar os pézinhos da Diva, em seu habitat natural: A pedaleira de seu inseparável Steinway, seria muita insensibilidade de minha parte.

Dia das Mães

2008-05-14T14:23:00.004-03:00

Minha homenagem à todas as mães na figura desta linda Ashaninka.

Festa Nacional do Indio - Bertioga

2008-05-08T19:36:00.000-03:00

Em abril a Festa Nacional do Indio realizada anualmente já em sua oitava edição aconteceu novamente em Bertioga.
Fui pela primeira vez no domingo, último dia.
Fiquei muito arrependido. No ano que vem estarei lá TODOS OS DIAS.
Sensacional. É um arraso a beleza da arte plumária, pintura corporal, artesanato.
Chiques demais os índios brasileiros.
Não sei como a Vogue não faz um ensaio com as mulheres indígenas.
Demorou...
Não vou entrar aqui nos méritos sociais, antropológicos e o cacete a quatro. Muita gente boa fala e escreve profundamente sobre o tema.
Ontem mesmo a notícia no Brasil e no mundo era o conflito armado, com invasões, tiros, feridos, no Pará.
Demarcação de terras, com toda a complexidade da questão.
Mas quero deixar um espaço para o puro deslumbramento do olhar.
Olhar sem toda a carga de informação que muitas vezes cega.
Olhar de encantamento como o das crianças vendo algo muito legal pela primeira vez.
Que gente bonita!
Que legal me saber também um pouco índio, nessa salada geral que é o nosso DNA brasileiro.
Na imagem acima um Bororó, tribo da região da Bahia.
Sugiro que procurem em site de busca mais sobre esse evento.

FNI - II

2008-05-08T12:19:00.002-03:00

Ressuscitou!

2008-05-05T14:47:00.004-03:00

O blog estava hibernando e voltou com essa imagem da Prainha, ou Praia de Santa Tereza em Ilhabela onde passei doze dias trabalhando entre fevereiro e março passados.
O blog havia sido deixado de lado pois eu não agüentava mais postar com conexão discada.
Em minha antiga casa no sertão as taxas de minha linha telefônica eram o que qualquer um pagaria em S.Paulo, mas o serviço oferecido era um verdadeiro lixo. Não havia speedy disponível. Isso em um bairro que é um dos principais destinos da elite paulistana nas praias: Camburi.
Pode? A Telefônica pode tudo.
Depois de três anos sofrendo com uma conexão que demora horas, literalmente para abrir algumas páginas, e dias para mandar arquivos pesados, finalmente tenho speedy em casa.
Para isso precisei mudar de casa e bairro e perdi minha linha que já estava comigo há anos. Quem muda de número sabe o transtorno que isso representa.
Mas aí vem o lado bom da coisa: Speedy!!!
Estou no século XXI!
E vou dar uma ressuscitada neste abandonado blog, que milagrosamente ainda recebe umas quarenta visitas semanais.
Mudar para melhor é bom demais! A casa é mais legal, Maior, e embora perto dos serviços essenciais, como banco, super mercado, ainda recebe tucanos no quintal, jacus, sanhaços, saíras, beija-flores diversos, enfim, mais passarinhos do que em música do Jobim.
Meu quintal fica vizinho a um corredor ecológico.
Que privilégio!

Cante Para Hoje

2008-01-31T00:39:00.003-02:00

A madrugada para quem mora na mata é mais solitária ainda do que quando vemos as luzes das janelas da cidade apagando-se uma a uma conforme as horas passam.
Muitas vezes atravessei a noite lendo ou escrevendo e observando a cidade adormecer até que finalmente só restavam uma ou duas luzinhas em prédios distantes. Era uma sensação engraçada olhar para elas e sentir uma certa cumplicidade com aquelas criaturas que repartiam a insônia e a madrugada comigo.
Mas aqui no sertão, no meio da Mata Atlântica não se sente a presença humana. Somente alguma coruja se manifesta na escuridão absoluta da floresta, os sapos ensaiam seu coro ou algum cão late ao longe.
Em uma madrugada assim, sentei-me para trabalhar algumas imagens. Resolvi escanear antigas fotos de família e restaurá-las digitalmente.
Fones no ouvido e comecei o trabalho ouvindo música.
Com apenas uma fraca luz indireta de um abajur a tela do computador recebe toda concentração.
As imagens de quase um século começaram a surgir ampliadas, bem maiores do que em sua cópia no papel amarelado.
Fotos da década de vinte.
Bisavôs mais novos do eu estou agora,me sorriam. Avós mocinhas, enamoradas no início de seus casamentos. Tias de que só me recordo já idosas, primas que nunca conheci. Amigos da casa, todos desaparecidos no passado.
Os traços da família passeando nos narizes, nos sorrisos, nas bocas e olhares até chegarem a meus pais a mim e minhas irmãs.
Uma vez quando tinha uns dezoito anos comecei a folhear um álbum de retratos e tive um sentimento tão forte que pensei que quando fosse idoso não poderia mais olhar fotografias pois não suportaria a emoção.
Não sonhava ainda em me tornar fotógrafo, mas nessa madrugada recente em total solidão e concentração, frente a frente com aqueles rostos todos iluminados por uma luz prisioneira de um tempo irremediavelmente perdido e no entanto vivo, senti uma emoção parecida com a de meus dezoito anos.
Um pic-nic em Bertioga, onde estavam todos felizes e descontraídos, com seus trajes de passeio começou a ressurgir magicamente oitenta e poucos anos depois.
As personalidades irradiando nos olhares, gestos, posturas corporais.
Então quando já não estava só aqui em meu escritório mas também lá em Bertioga, em companhia de minha família, com o corpo, mente e espírito em locais distintos mas unos, uma linda canção que não conhecia começou a soar dentro de minha cabeça.
Nos fones de ouvido, o poeta docemente cantou:

“Longe, lá de longe,
De onde toda beleza do mundo se esconde,
Mande para ontem
Uma voz que se expanda
E suspenda esse instante.
Lá de longe...
Cante para hoje.”

A vida às vezes tem essas delicadezas.

Portfólio Natureza & Paisagem

2007-12-17T12:11:00.003-02:00

Convido voces a visitarem meu outro blog Vi Vendo & Litoral e Mata Atlântica, que serve como um portfólio para minhas imagens de Natureza e Paisagem feitas durante estes quase dez anos em que mudei-me para Camburi na cidade de São Sebastião.
A foto acima é de uma antiga garagem de canoas que hoje não existe mais, na Praia de Paúba. Veio abaixo em uma tempestade mas vive neste cromo que tem a cara do litoral idílico que conhecemos em outras épocas. A quatro anos fotografo digitalmente. Relutei, como muitos, em passar para essa tecnologia que hoje adoro. Esta é uma imagem do tempo em que tinha que viajar mais de quatrocentos kms para revelar meus cromos.Agora acumulamos a função de fotógrafo e laboratorista, o trabalho dobrou, mas é bom ter o controle quase total do processo fotográfico. Escolher um bom laboratório é o passo final para se ter a imagem que desejamos.
O link do blog está aí ao lado.

Diana Krall, domingo no parque!

2007-12-08T00:13:00.000-02:00

O show de Diana Krall no Parque Villa Lobos no domingo passado, acompanhada de seu espetacular quarteto foi um desses dias para não esquecer. Um daqueles concertos que trinta anos depois relembramos junto aos amigos, com saudades.
O parque lotado de um público educado que deu a liga artista-platéia, fundamental para qualquer bom espetáculo. A banda Mantiqueira fêz a abertura, com o som de alta qualidade que vem apresentando a tantos anos. Uma das grandes formações intrumentais do Brasil.

Diana Krall -

2007-12-08T00:12:00.000-02:00

Fã a muitos anos de Diana Krall, resolvi pedir para uns amigos uma credencial para fotografar seu show. A vontade de fotografá-la, ter imagens suas feitas por mim, venceu a de curtir o show como ouvinte, coisa que nunca fiz. Perdi suas outras apresentações em São Paulo em outros anos.
Uma coisa é sentar concentrado para curtir esse quarteto da pesada outra é fotografar. No segundo caso a concentração está totalmente em conseguir as imagens, a parte da audição cai para menos de vinte por cento, pelo menos no meu caso.
Cheguei cedo no início do show da Banda Mantiqueira, mas o parque já estava muito lotado, inclusive os assentos vips. E na rua lugar para estacionar era super difícil. Tudo tomado nos quarteiroões ao redor. Como um paulistano agradeci a Deus quando avistei uma vaguinha.
Na sala de imprensa e convidados, um café da manhã de hotel cinco estrêlas, mas me limitei a tomar um café e levar um copo de água para a frente do palco, pois se entrasse nos sucos a vontade de fazer um xixi na hora do show ia ser um tormento. O lance era aproveitar que cheguei antes para me posicionar bem em frente ao palco.

Diana Krall

2007-12-08T00:11:00.000-02:00

Onde o piano da diva ia ficar? Durante a apresentação da Banda Mantiqueira ele estava encostado ao lado do palco, mas onde ficaria na hora do show? Fundamental saber para me colocar em bom lugar. A frente do palco já estava ficando tomada pelos
outros fotógrafos e a produção nos avisou que as fotos só seriam feitas durante a primeira música.

Boiçucanga II

2007-11-19T17:53:00.001-02:00

Temporal se formando. Fim de dia. Pensei em retratar essa beleza de maneira não convencional.
Gostei do resultado.

S/T 1

2007-11-12T23:41:00.000-02:00

Vejo essa imagem em uma ampliação 80x80.

Chapéu de Sol

2007-11-01T23:29:00.000-02:00

Fotografei essa linda Amendoeira, ou Chapéu de Sol, como nós do litoral a chamamos, na Praia Vermelha, em Ubatuba.
Jovem, não deve ter nem dez anos e já oferece uma sombra estupenda.
O Chapéu de Sol é para mim, um dos maiores símbolos do litoral do sudeste brasileiro.
Quando eu tinha uns quinze anos minha mãe plantou um debaixo de minha janela, em uma casa na Rua Goiás em Santos.
Crescemos juntos. Quando sua copa atingiu a altura do segundo andar do sobrado, sua sombra passou a fazer parte do meu dia a dia, protegendo o quarto do sol forte do verão.
Mais tarde nos mudamos, a casa foi vendida e os cretinos que a compraram, arrancaram tudo que era verde e vivo, cimentaram a terra e ladrilharam tudo. Então, colocaram uns vasos de péssimo gosto espalhados pelo quintal assassinado.
Sempre rezei para que nos ladrilhos molhados os novos donos espatifassem suas miseráveis bundas.

2007-11-01T23:15:00.000-02:00

No meio do pasto, na região rural de Paraty, encontrei essa beleza de árvore. Não sei seu nome. Alguém saberia dizer?

Guapuruvus em flor

2007-11-01T23:00:00.000-02:00

É a época dos Guapuruvus florirem enfeitando a Mata Atlântica. Essas árvores enormes e frágeis são o terror de quem tem suas casas próximas a elas. Crescem com uma enorme velocidade atingindo o porte de árvores centenárias em poucos anos, mas de uma hora para outra se partem, quebram em meio a grandes ventanias e tempestades.
Seus troncos então se transformam em canoas, nas mãos dos últimos mestres canoeiros caiçaras.

As Árvores

2007-11-01T20:41:00.001-02:00

As árvores me impressionam pela beleza serena, utilidade ao meio ambiente e perenidade.
Toda vez que vou à praia de São Francisco, sento-me sozinho debaixo de um enorme Amendoeira ou Chapéu de Sol,como é chamada no litoral paulista, e durante uma hora fico saboreando uma cervejinha, sentindo o vento que não para de soprar do mar.
Como alguém pode se sentir superior a essa árvore?
Sua existência é admirável.
Sólida, recebe o vento salgado do oceano de frente, resistindo às tempestades tropicais e ao sol escaldante durante meio século.
Mais que resistir, de tudo se alimenta, do solo e do orvalho. Cresce calma, dona de seu tempo.
Seu porte é de quem está na força da idade, esbanjando saúde. Vai durar muito mais do que eu e os de minha geração.
Nunca participou de combates, feriu outras vidas ou delas precisou para se alimentar. Antes, deu alimento e abrigo a gerações de pássaros e insetos e sombra amiga a este palerma encantado.
Penso que não é à toa que foi debaixo de uma árvore majestosa que um ser sentou-se homem e levantou-se Buda.
Devem ter sido os conselhos que suas folhas sussurraram em seus ouvidos.

Primavera

2007-10-20T00:53:00.000-02:00

Terça-feira, depois do almoço fui a Parati, cidade que adoro. Voltei hoje no final da tardinha. Peguei uns dois dias de chuva pela primeira vez por lá. Como fiquei hospedado fora da cidade na zona rural, há 240m de altitude, a neblina na serra foi um espetáculo à parte.
Nunca havia visto essa florescência laranja. Não sei de que árvore é. Alguém me ajuda?

Fim de Tarde em Boiçucanga

2007-10-10T01:01:00.000-03:00

Saí à tarde para fotografar os pássaros onde o rio desemboca no mar, mas a imagem que mais gostei foi essa.

Servidos?

2007-10-08T23:08:00.000-03:00

Fiz uma série de fotos, Jane produzindo, para a Cantinetta, lugar super simpático e de ótima comida. O material é para a Semana Gastronômica de Camburi que rola de 9 a 20 de novembro próximo.
Tenho curtido cada vez mais as fotos de gastronomia, que juntamente com a hotelaria são o carro chefe da economia deste litoral bonito de doer em que já moramos há nove anos.
Quem quiser ver mais é só clicar nos links aí ao lado. O blog Habitat, é uma espécie de portfólio de minhas imagens nesta área.

Uma Boa Semana Para Todos

2007-10-08T07:38:00.000-03:00

Com essa imagem do Pontal da Cruz, aqui em São Sebastião, onde se vê Ilhabela ao fundo, desejo a todos uma boa semana.

Domingão dos Pais

2007-08-12T15:29:00.001-03:00

Resolvi escrever algo hoje, mas estou com a cabeça tão cheia que prefiri postar algo que escrevi no já distante ano 2 000.
Fica sendo minha crônica do dia dos pais.

GERMINAL

Sobrou o livro na estante e uma vontade de saber seu destino atual: morreu? Casou-se novamente? Seguiu o caminho espiritual? O que aconteceu com o poeta?
Faz vinte e cinco anos que nos vimos pela última vez. Tivemos contato só durante o mês em que vivi na comunidade. Eram os anos 70, havia comunidades. Essa era sem drogas, sem sexo e rock and roll. Todos na faixa de vinte aos trinta anos, menos ele, o espanhol que viajava sozinho pelos trópicos.
Hoje tenho a idade que ele deveria ter naquela época. Ainda o revejo bem: a barba cerrada e escura estava sempre por fazer. Seus cabelos lhe caíam sobre os olhos, em um topete desgrenhado, que ele afastava com as mãos. Vestia o corpo magro e forte com o despojamento dos que nunca deram importância às roupas.
Nossas tarefas diárias eram divididas pela manhã, logo depois da ginástica suave que praticávamos às seis horas, com o ar puro entrando pelos janelões que se abriam sobre a cidade de Salvador.
Após o café da manhã, seguíamos para a biblioteca, a cozinha, ou o escritório onde as publicações da Casa eram preparadas com grande cuidado gráfico, ou ainda para as tarefas mais braçais, como limpar o terreno baldio ao lado, onde o lixo jogado pelos vizinhos começava a atrair bichos e criar mau cheiro.
O lema era estar inteiro, atento e se dando a qualquer que fosse o trabalho, no qual nos revezávamos E lá estávamos, Germinal e eu, naquela montanha de entulho, tomando cuidado para não nos cortarmos em alguma lata velha ou vidro. De repente, debaixo de um pedaço de madeira, uma aranha das grandes foi desentocada por nós,
-Que lindo, não? Olha que bicho louco!
Germinal, fascinado como um garoto.
Meu pai, desenhista, sempre me disse que as aranhas e a cabeça das cobras foram desenhadas pelo próprio demônio. E aquela não fugia à regra: era peluda, ameaçadora. Criatura noturna, incomodada com a luz.
Inesperadamente, quebrando nossa contemplação, Germinal a esmagou com um pataço. Levantou os ombros e me encarou com os grandes olhos escuros dizendo rápido, enquanto continuava a trabalhar: - Ê, também uma aranha a menos no mundo, não vai fazer tanta falta...
Não falava sobre sua vida. Silencioso dedicava-se às tarefas, enérgico, obstinado e sério, mas com um sorriso que inesperado, contagiava.
No dia em que parti, me pediu um favor: verificar se seu pai ainda estava vivo e morando no mesmo endereço. Se tivesse morrido me pedia que o avisasse, se não, que eu lhe entregasse a carta que me confiava. Há muitos anos (e muitas mágoas) não se falavam.
Em Santos, em uma velha pensão em frente ao mar, o encontrei em seu quartinho. Ficava longe da construção principal, nos fundos de um quintal maltratado.
Quando cheguei à porta o vi sentado em sua cama, vestindo um grosso casaco, com um gato deitado sobre suas pernas, enquanto lia um livro de Fidel com a pouca luz que o espaço oferecia. Penumbra e penúria. Ofereceu-me uma xícara de café, e usou o tempo em que o preparava em uma minúscula pia, para se recompor da surpresa que minha visita lhe causara. Na única cadeira do quarto, me sentei enquanto corria os olhos sobre seus pobres pertences: pilhas de jornais velhos e livros revolucionários em um canto, algumas roupas emboladas que tentavam escapar de um velhíssimo armário semi-aberto, com seu espelho oval rachado na porta, o prato do gato, que provavelmente era o único ser vivo com quem se relacionava afetuosamente. Entre ele e os parentes donos da pensão, um jardim de ervas daninhas. Sobre uma mesinha de cabeceira, as fotos: senhoras severas, embrulhadas em seus xales, crianças muito antigas, junto a um cachorrinho que com o quintal, se esfumaçaram no tempo, e um jovem de olhar apaixonado, em seu uniforme, segurando um rifle com a determinação que só a guerra e a juventude juntas podem produzir. No meio de três companheiros, o olhar era do mesmo homem que me recebia ali, tantos anos depois e tão longe de sua Espanha e do maldito Franco contra quem lutara.
Sentou-se à minha frente, na cama, e me passou a caneca de café forte. Vendo que eu olhava o livro aberto sobre a cama, perguntou: - Conheces Fidel? Já leste sobre a revolução? São homens de bem. Homens de bem!
- Quer dizer que és um amigo de meu filho? Sabes, já não tenho notícia dele há mais de dez anos. Nem sabia se ainda estava vivo. Está bem? Abandonou a todos. Deixou até sua mulher e seu filho. Jamais telefonou ou escreveu. Desapareceu no mundo. Nunca soube por quê.
Sob sua voz firme, uma tristeza revoltada, imensa, contida.
Ao lhe dar a carta, ficou absorto, fitando o envelope demoradamente, como a um objeto muito estranho que lhe tivesse caído nas mãos. Colocou-a sem a abrir sobre o travesseiro.
Pouco depois, quando me despedi, ele foi à sua pilha de livros, e voltou com um pequeno volume.
- Tome, é para você, amigo de meu filho. Germinal o imprimiu antes de partir. Sempre foi meio poeta, meio louco...
Pela primeira vez sua voz soava sem mágoa. Acredito ter percebido nele, até um orgulho velado.
Vinte e cinco anos depois estou aqui, ouvindo este outro mar quebrar forte na noite lá fora, pensando que caminhos terá trilhado o poeta. Olho o pequeno livro em minha frente, com uma capa mal desenhada e o título singelo “Germinal de Amor “. Penso: Voltou a ver seu velho pai? Sua família? Seguiu em sua solidão atrás de Deus, da paz?
Tão distantes em sua geografia e vida: ele, na ensolarada e negra cidade de Salvador, vivendo monásticamente. E seu pai, em sua guerra eterna, naquele quartinho de fim de mundo, com seus mortos, seu gato, sua Espanha. Mas unidos por este misterioso fio que é a paternidade.

Lanterna Mágica

2007-08-02T00:17:00.003-03:00

Domingo à noite revejo Roma de Fellini, depois de vinte anos, talvez mais. É um longo tempo duas décadas. Misturam-se lembranças e imaginação.
Roma era um cinema novo. Não me lembro de nada parecido antes de 1970, quando foi filmada. Fica entre o documentário e a ficção. A vida recuperada e traduzida pela memória afetiva.
Cena antológica: nas escavações do metrô, a descoberta dos afrescos em uma antiga residência romana. É o momento em que o impossível, o proibido acontece: Dois tempos distintos se encontram no mesmo espaço. No frenesi da obra contemporânea, enquanto as máquinas rugem 24h sem descanso, abrindo os intestinos da metrópole que precisa desafogar seu trânsito, a residência de mais de dois mil anos é descoberta, adormecida, protegida em seu túmulo. No silêncio dos afrescos, as expressões, os olhares, o cotidiano, as cores magníficas da antiga Roma.
Nas vestes, nos gestos ancestrais, a cidade e o povo do grande império vivem e por segundos, convivem, se mixam com o olhar do engenheiro que perfura e transforma a capital moderna.
Mas dois tempos não podem conviver no mesmo espaço a não ser no coração dos poetas e o ar que invadiu a câmara recém descoberta por dois mil anos resguardada, passa a destruir rapidamente o inestimável tesouro.
Os afrescos começam a desfazer-se, a desaparecer frente aos olhares atônitos e desesperados de todos, dos operários, do engenheiro, da equipe de filmagem e da própria platéia do cinema que mal consegue respirar.
A cena do teatro de variedades onde a diversão e arte populares tentam fazer a vida continuar em meio aos bombardeios da segunda grande guerra também é inesquecível.
Fellini! Tão raro em nossa TV, em nossos telecines com suas grades ocupadas por tanta mediocridade.
Pela manhã logo no primeiro jornal recebo a notícia da morte de Bergman.
Fellini e Bergman sempre foram o norte da filmografia da minha vida. Para mim eram as duas metades da moeda. O dia e a noite.
Fellini o sol mediterrâneo que tudo aquece e alegra.
A noite imensa, estrelada, profunda: Bergman.
Durante muitos anos tive essa sensação de os dois tão aparentemente antagônicos serem muito, muito próximos. Sempre os senti como duas visões complementares da vida.
Quando li a biografia de Fellini, vi sem surpresa que a admiração mútua era total. Uma adorava a obra do outro. Na primeira vez que se encontraram, saíram caminhando lado a lado, em uma apaixonada conversa que durou oito horas ininterruptas.
Vivi uma época em minha juventude em que quase toda semana havia um grande filme nos aguardando:
Visconti, Pasolini, Truffaut, Kurosawa, Kubrick, Herzog, Alain Resnais, Altman, Buñuel, Vittorio De Sica, Ettore Scola, Louis Malle e tantos outros gênios da imagem. A primeira linha.
Entre todos, porém Fellini e Bergman eram para mim os tops. O supra-sumo.
Sabia que iria sair do cinema diferente do que entrara, mais rico, mais vivido. Sabia que estaria prestes a penetrar em regiões profundas da psique, ter uma nova leitura do amor, da morte, dos medos, da alegria.
Na mesma semana assisti Gritos e Sussurros e Amarcord.
Os dois estão entre os dez filmes de minha vida com toda certeza.
Hoje, na época da Velocidade Máxima e idéias mínimas parece espantoso que tivéssemos tal qualidade à nossa disposição.
Poucas vezes a morte de um artista me causou tal comoção como a de Bergman. Senti o quanto sua obra fazia parte da minha história.
Fui à minha estante e comecei a reler Lanterna Mágica, sua autobiografia, que havia comprado e lido em 1989.
Assim como Roma, a Lanterna Mágica não era vista por mim há quase vinte anos.
No dia de sua morte, recomecei a viver sua vida, suas primeiras recordações. Cada episódio vivido por ele contém a possibilidade de uma cena cinematográfica e tem a marca da visão do mestre.
Terça-feira pela manhã a notícia da morte de Antonioni. A Itália e o cinema de luto.
Na hora do almoço escuto um cd de Caetano, poeta apaixonado pelo cinema, onde canta Nino Rota, o músico inseparável de Fellini. Depois uma homenagem à sua companheira da vida inteira, Giulietta Masina, a grande atriz.
Por fim, canta em italiano a lindíssima composição que fez para Antonioni. A melodia é um espanto. A poesia, um arraso.
Comento com Jane, que Caetano chegando a São Paulo, deveria ter muito em comum com Fellini chegando a Roma. Ambos poetas, com seus vinte e poucos anos trazendo em suas retinas espantadas a vida de suas províncias, Rimini, Santo Amaro da Purificação e o deslumbramento e susto frente à cidade imensa e moderna.
O poeta segue cantando: O melhor o tempo esconde, longe, muito longe, mas bem dentro aqui.
E penso que esse cinema essa poesia é exatamente isso.
Arte se transmutando em outras artes. Música virando poesia. Poesia virando desenho.Desenho virando pintura.
Literatura virando cinema virando poesia virando música...
Cinema transcendental, trilhos urbanos, Gal, Galícia, Buñuel, Lorca, Lígia...
Longe, muito longe, mas dentro aqui.

Fim de Tarde e de Blog em Camburi

2007-07-11T08:39:00.000-03:00

Andei sumido do blog. Uma semana sem postar. Na verdade comecei a fazer parte de um site de fotógrafos portugueses e me entusiasmei. Lá a interação é bem grande. As fotos publicadas são muito comentadas pelos colegas d'álem mar.
Já esse blog é ao contrário. As pessoas o visitam e depois me falam verbalmente ou por e.mail que aqui estiveram. Pouquíssimas postagens.
Assim não tem graça. Já disse e repito que blog é como mico de cheiro, quando não ligam para ele, fica deprê e morre. Acho que é isso está acontecendo com este aqui.
Na foto estou em minha prancha imaginária me dirigindo para o alto mar de onde nunca voltarei.

2007-07-04T21:33:00.000-03:00

Dia de sol, coloco uma cesta com as bananas do quintal para a passarinhada. Logo chega o casal de pica-paus. Depois vieram as saíras, periquitos, tiês, sanhaços entre muitos outros.
Aqui, como já disse antes, tem lama demais, umidade demais, mosquito demais, mas tem rio do outro lado da rua. Uma noite de inverno com mais estrelas que no planetário e mais passarinhos que em música do Tom.

Castelhanos

2007-07-03T22:39:00.000-03:00

Indo de moto para a Praia de Castelhanos, há muitos anos atrás, parei em um mirante, no meio da Mata Atlântica e avistei a praia selvagem com a luz incrível passeando sobre o oceano. Foi ali que resolvi virar fotógrafo. Pensei na felicidade que seria passar o dia inteiro em lugar como aquele vendo a luz mutante transformando a paisagem.
Esta foto foi feita em um dia que se preparava para uma das famosas chuvas de março. As crianças moradoras de lá,brincavam no mar, curtindo de montão. Moram em outro mundo, do outro lado desta que é a maior ilha oceânica do Brasil. Distantes 16km da parte habitada onde só se chega por uma estrada que seria mais honesto ser chamada de trilha. Demorei duas horas e quinze para chegar, a bordo de um Land Rover. Não tem luz elétrica e nela só habitam umas vinte e poucas famílias. Quando chove forte, ninguém entra nem sai, os caminhos ficam impraticáveis. A ilha dentro da ilha.

Oscar Peterson & Niels-Henning Ørsted Pedersen

2007-07-02T17:00:00.001-03:00

Foto feita no Ibirapuera em abril de 96. A lenda se apresntou com um quarteto em uma tarde ensolarada e inesquecível para um Ibirapuera agradecido.
Eu no meio da platéia com uma lente 300mm, captei alguns bons momentos, incluindo esse em que ele parece olhar para dentro da camara.

Mr. Ron Carter!

2007-07-02T15:56:00.000-03:00

Essa foto fiz em 94 no Centro Cultural São Paulo. Ron Carter foi baixista de um dos mais espetaculares quintetos de jazz de todos os tempos. Milles no trumpete, Herbie Hancock piano, Tony Willians (gênio) na batera e Wayne Shorter, sax. Todos compositores e arranjadores.
Usei uma técnica de "puxar" o filme e consegui essa luz de que gosto, acho bem interessante. Hoje, na era do Photoshop, esses efeitos no negativo, já são coisa da história da fotografia.

Pier

2007-07-01T22:55:00.001-03:00

Depois de nove anos morando fora, quando chego a Santos sinto que ela é a minha cidade. Adoro a Ponta da Praia, com seu trânsito marítimo. O pier de pesca e os bares contruidos em cima do mar. Não sei como não pensaram nisso antes. Tão simples! O lance de aproveitar as belezas naturais da cidade parece ser o óbvio, mas não. É necessário que se olhe a cidade com imaginação para melhorá-la. O Ovo de Colombo não está no ninho da maioria das administrações.
Estive nos bares que gosto porque a comida e bebida são ótimos e o melhor de tudo e que é lá onde sempre encontro amigos queridos. Café Paulistânia, Armazém 29, estão entre os que frequento sempre. Lanches Praia no Boqueirão também faz parte do roteiro.
Já fui dono de choperia, o saudoso Zeepelin, que merece pelo menos uma dúzia de crônicas. Bar Doce Bar é uma tabuleta pregada na parede de meu coração.
Buñuel em sua auto biografia "Meu Último Suspiro", dedica um capítulo inteiro aos grandes bares de sua vida. Diz na abertura do capítulo Os Prazeres Terrenos:
"Passsei horas deliciosas nos bares. O bar é para mim um local de meditação e recolhimento sem o qual a vida seria inconcebível. Como São Simeão Estilita empoleirado em sua coluna e dialogando com seu deus invisível, passei longos momentos de devaneios nos bares, raramente falando com o garçom e quase sempre comigo mesmo, invadido por um cortejo de imagens que não paravam de surpreender-me."
Lembro-me de quando, no século passado, saía de madrugada de casa, com um livro debaixo do braço e ia sentar-me em uma mesinha ao lado da janela de vidro no falecido Pop, na Praça Independência. Pedia uma garrafa de vinho e lia calmamente livros bons como este que acabo de citar e recomendo.

Santos

2007-07-01T22:42:00.001-03:00

Esta semana estive afastado do blog. Dei uma passada no Guarujá para fotografar para o meu banco de imagens e quando cheguei a Santos o tempo nublou e nublado ficou até sábado. Paciência. Aproveitei para rever os amigos, a família e VENDER alguns trabalhos já devidamente enquadrados, que fizeram parte de minha exposição Litoral Refletido.
Aliás todas as minhas fotos deste blog estão à venda nos tamanhos 20x30, 30x45 e 50x70. Se estiverem interessados em ter uma dessas imagens na parede me escrevam.
As fotos estão à venda em molduras com trabalho artesanal utilizando materiais orgânicos da Mata Atlântica e molduras em sanduíches de acrílico, super cleans.
Estou pensando em fazer um blog só de venda de fotos.

FLIP!

2007-06-26T09:18:00.001-03:00

A Flip, de Parati começa na quarta que vem homenageando o fabuloso Nelson Rodrigues.
Exposições com Rubens Gerchman, Claudio Tozzi e Ivald Granato, participações de Nardine Gordimer, prêmio Nobel de Literatura, Mia Couto, Ruy Castro, Amós Oz , Arnaldo Jabor e muitos outros na deliciosa Parati.
Vejam no site www.parati.com.br/flip a programação completa.
Estou louco para ir, mas... ainda não é certo.
Quem puder, lá é o lugar.

Let's Do It, Let's Fall in Love - Façamos!

2007-06-24T15:17:00.000-03:00

Cole Porter, Chico e eu recomendamos: Façamos, vamos amar!
...

Os Pica-Paus onde dá, fazem,
Tico-Ticos no fubá, fazem,
Besouros blindados, sempre que podem, fazem.
Façamos gostoso, também.

2007-06-24T15:08:00.000-03:00

As Brabuletas fazem
Os Porquinhos-da-Índia fazem,
Os bispos e as bispas fazem,
Os Tatus-Bola fazem,
Façamos,
Vamos amar!

Detalhes?

2007-06-24T14:14:00.000-03:00

A vida surgindo em uma rocha, de uma pequena fenda há uns trinta metros de altura, na Cachoeira do Gato em Ilhabela.

Sem palavras - Alberto Morales Ajubel

2007-06-24T13:17:00.000-03:00

Inté

2007-06-19T01:08:00.000-03:00

Amanhã estarei longe desse visual, a caminho de Sampa para fazer mil coisas, mas acaba só dando para fazer umas quinhentas, como sempre. Ver os amigos, levar quadros em uma galeria, mandar reformatar o laptop que está devagar, quase parando. Limpar a máquina, ficar horas nos congestionamentos, enfim... Sampa. De vez em quando é bom. Sempre eu surtaria feio.
Talvez uns dois dias sem postar. Inté.

É o Bicho!

2007-06-19T00:58:00.000-03:00

Morar no mato tem dessas coisas... Uma enorme e linda Caninana, vivendo no sótão da casa de um amigo. Nós tomando uma cervejinha de tarde no quintal e ela resolveu aparecer para ver quem estava rindo tanto. Fui fotografar na cara dela com uma 105mm para dar um close bom e ela não gostou. Inchou, desceu um meio metro na minha direção, mas quando viu que o pentelho não parava de clicar, resolveu tirar o time e voltar para o quentinho que as telhas guardam.
Não é venenosa, se alimenta de pássaros, roedores, rãs, mas tem uma mordida defensiva como todos os bichos, inclusive os humanos. São dois metros e tanto de cobra, dá para por respeito, Mas acaba tendo uma relação de boa vizinhança com quem fica na sua.

Surf na Ressaca

2007-06-19T00:51:00.000-03:00

Camburi em dia de Ressaca. O mar nervoso, a luz especial no fim de tarde.
Cliquem nas fotos para ampliar, não custa lembrar.

O q estou OUVINDOOOOOnow

2007-06-17T00:09:00.000-03:00

Maceo Parker, Lenine, Alain Caron, Marcus Miller, Kelly Clarkson, James Brown, Living Colour.
E vodka com coca (cola), depois de uma semaninha sem beber. Asas começando a despontar nas omoplatas. Incômodo. De molho. Gripão. Agora não. Funk comendo solto. Altão.
Vontade de tirar a naftalina da capa vermelha e cair dentro.
P.S- Essa foto achei na net e não sei o autor. Todos os créditos são e serão sempre dados, of couse! As minha estão sempre assinadas.

The King

2007-06-16T23:47:00.000-03:00

Um barato é ter fotos dos grandes caras que a gente curte feitas por nós. Essas fiz no Ibirapuera, há alguns anos atrás, quando ele se apresentou em uma tarde de domingo. Estava no meio da platéia com uma Nikon 300mm,sem poder me mover nem um milímetro para nenhum dos lados. É difícil fotografar um show assim, sem poder procurar os melhores ângulos. Mas era o que dava para fazer e gostei de algumas fotos. Mas o grande barato mesmo foi estar ali, vendo pela primeira vez mister B.B.King, e sua inseparável guitarra Lucile.

O Céu em Lucile

2007-06-16T23:31:00.000-03:00

Angeli, no Canal Brasil

2007-06-16T12:58:00.000-03:00

Angeli é um dos meus cartunista prediletos. Re Bordosa, Skrotinhos, Mara Tara, Angeli em Crise, e principalmente suas séries sobre política e sexo que publica semanalmente na uol e as charges da Folha.
Um desenho espetacular e humor que rasga de bico. Angeli é a melhor tradução de sampa. Quem quiser ter noção do que foram os anos 80 na Paulicéia é só pegar os Chicletes com Banana em algum sebo descolado, pois os amigos raramente emprestam.
Aliás a revista está sendo relançada. Se liga!
Adoro cartuns, fui colecionador do Grilo, do Chiclete e de várias revistas de Wolinski, Crepax, Reiser, Manara, Laerte, Glauco e outras feras do ramo.
Colecionava gibis quando moleque: Fantasma, Mandrake. Quando adolescente colecionei o fabuloso Snoopy, além de todos os Pasquins que traziam a nata: Henfil, Fortuna, Millôr, Jaguar, Ziraldo, entre outros.
Nos jornais nunca deixo de ir aos quadrinhos, que são a grande leitura crítica do nosso tempo. Recomendo o Blog dos Quadrinhos http://blogdosquadrinhos.blog.uol.com.br/ com todas as novidades e dicas da área.
O Canal Brasil da Sky, 66, apresenta Retrato Brasileiros com Angeli hoje, sábado
ás 17h30minh. Não dá para perder. Horários alternativos: 17/06 - 13h00min
20/06 - 11h30min
Direção: Ana Cristina Pinto
Quem perder merece se afogar em um cumprimento do Bob Cuspe.

Praia de São Francisco

2007-06-15T17:19:00.000-03:00

A praia que mais gosto de S.Sebastião. Não é para ir nadar, andar na areia. É para olhar. Relaxar sentado nos banquinhos vendo Ilhabela em frente. A maior ilha oceânica brasileira, com a luz passeando sobre ela e os barquinhos, muitos, com suas pinturas deliciosas. Uma colônia de pescadores que não está no roteiro turístico. Pouca gente conhece, fica fora da estrada. Todas as vêzes que posso, dou uma parada lá de pelo menos uma hora. Fica há mais de cinquenta kms de casa. Depois do centro, a caminho de Caraguatatuba.
Estive lá hoje e fiz essas imagens entre outras.

Praia de São Francisco (2)

2007-06-15T00:41:00.000-03:00

2007-06-14T23:52:00.000-03:00

Algumas horas do dia e hoje a noite inteira, em frente à tela, tratando, arquivando, organizando o material fotográfico.Fazer o que? Nos fones de ouvido, Milles, Caetano e agora Stevie Wonder, dão uma força.
Fotografar, o grande barato. Tratar, meio sacal, mas necessário. Dá prazer quando a imagem começa a ficar pronta. Um barato parecido com a foto saindo do laboratório, mas sem o cheiro do químico e a luz vermelha do bandido. Arquivar, nomear: o saco supremo. Vender a imagem, aí o bicho pega! Por que nessa porra de país não tem agentes? Dou de bom grado a porcentagem dos vendedores. Eles merecem e eu também.

Paúba

2007-06-12T18:38:00.000-03:00

Nessa época do ano a temperatura está uma gangorra. Semana passada a mais fria do ano. Lareira acesa, meia de lã. Nos feriados o tempo começou a firmar,sorte, pois a economia da região depende do sol. Quando chove muito tempo, a grana some. Pousadas e restaurantes vazios.
Mas no domingo o sol já estava forte. Hoje fêz calor. Um dia maravilhoso.
Mas esta temperatura maluca já fêz uma vítima: eu. Gripe forte. E uma mazela de fotógrafo me atormentando há mais de dois mêses. A coluna apitando.
Muito líquido, cama e alongamento.
Haja saco!

Praia de Maresias

2007-06-11T01:20:00.000-03:00

Para um amigo em Berlim

2007-06-08T17:59:00.000-03:00

Acordo e leio Drumond em voz alta, sentado na varanda. Mesmo sozinho a poesia pede o alicerce da voz para erguer-se, criar vida e esvoaçar sobre o quintal junto com as enormes borboletas azuis que vêm comer as pitangas que caíram do pé sobre a grama.
Das palavras surge um Brasil ancestral que tem gestos de avô. Sabor de família com suas maluquices, de uma tia destrambelhada, de uma avó que rezava o dia inteiro e em seus chinelos gastos arrastava a aflição esclerosada que tentava exorcizar com seus pobres mantras caseiros: Ai meu menininho Jesus! Ai, minha Virgem Maria... E mesmo em sua aflição sua figura era doce como um leitinho morno.
Como podem entender a gente aí fora? Quando lhe perguntarem não responda não, dê um sorriso enviesado, dê de ombros e de leve puxe outro assunto. Como explicar a calma preguiçosa que vem dos quintais com casas de varandas esparramadas de onde o moleque acompanha as formigas carregando os restos da aranha nas sombras das samambaias?
Esses pés de bananeira com o Tiê comendo, arisco? Outro dia um gringo achou que eu havia criado a cor do Tiê no computador.
A chuva cai fininha sobre a mata e uma friagem fora de época se instala. Ponho a touca de lã feita pela Jane e volto para a varanda. Lá dentro está bem quente, mas aqui fora é mais bonito. A neblina envolve o morro e os guapuruvus em flor. Como desviar os olhos daquele buquê amarelo que surge no meio da mata? Com as orelhas aquecidas, penso que essa touca feita a mão não se compra nas lojas mais finas desta velha Europa, nem em nenhum shopping deste mundão besta e globalizado. Vamos globalizar o carinho de uma mulher nos tecendo uma touca de lã? Seria tão bom. Mas as mulheres globalizadas dirão que é machismo. Imagine... é só um gesto de amor, brasileiríssimo e pensando nisso, já não tenho as orelhas e os cabelos aquecidos.O coração também fica. Aliás, comovido como o diabo, continuo lendo o poeta desse Brasil que ainda resiste em milhões de cidadezinhas, vilarejos, gente e lugares que ficaram (graças a Deus) do lado de fora dos Shoppings, e deste golpe do vigário que o consumismo nos aplica.
É engraçado que fui tão insistente para que você viajasse para aí, mas ontem conversando contigo fiquei muito preocupado quando você disse que não queria saber mais da palavra saudade, essa coisa de brasileiro. Depois pensei: claro que essa era uma defesa contra ela, a saudade, que já deve ser grande. Isso é o melhor de nós, esse sentimentalismo exacerbado ibérico com uma alegria crioula que não se sabe de onde vem. O riso de uma negrinha é como um cachorrinho pulando louco de alegria no quintal. Ou de um indiozinho brincando com um macaquinho no ombro. Vem do fato de estar vivo. É uma ode à alegria esse riso escancarado e ás vezes sem razão que ilumina um rosto preto em uma constelação de dentes.
Esse é um segredo que você tem de levar sempre com você, e essa melancolia de navio apitando nas madrugadas de Santos. Guarde como um dinheiro cozido pela mãe no bolso interno das calças, quando o filho vai para a moderna e assustadora cidade grande. Vai ser impossível não chorar bestamente quando um saxofone soprar da maneira mais sentida, inesperadamente um Pixinguinha ou um Tom, Chovendo na Roseira, em alguma madrugada.
Disfarce, não mostre pros gringos que tem medo de água fria, não trouxeram dos índios esse gosto pelos banhos, e dos portugueses, o nosso sentimentalismo piegas e a sem-vergonhice. Mas se quiser dar a eles uma pálida idéia sempre há um Villa Lobos para cortar o ar com seu Trenzinho Caipira.
Agora a conversa está muito boa, compadre, mas tenho que voltar para a varanda para ler mais uns poemas que depois lhe mandarei junto com meu abraço saudoso.

Bocada Boa!

2007-06-08T13:01:00.000-03:00

Esta semana o Canal Brasil, da Sky, estará apresentando o show do Boca Livre gravado no Canecão.
Eu curtia o conjunto na época em que foi lançado. Fui assistir a uma das primeiras apresentações no Teatro Poeira em Ipanema, se não me engano. Gostei demais. Acho um som gostoso, honesto, com estilo.
Quando anunciaram essa volta, fiquei com a pulga atrás da orelha. Será que não ia ser chato? Café requentado?
Ontem à noite, vi a apresentação. Curti de montão. Um repertório bonito com convidados da nova geração fazendo participações especiais. Corretíssimo. Gostoso.
Muito legal de ouvir e ver o astral dos coroas. O que vinte e cinco anos fazem com a gente! O único que não está com cara de vovozão é o Zé Renato.
Márcia Bernardo, astróloga e mosca branquíssima, irmã de Roardo, um puta músico, me disse um dia que o que a impressionava era a cara de felicidade com que os músicos têm enquanto trabalham. Nenhuma outra profissão tem esse dom, ou tem? Se tiver eu não me lembro. Esse show do Boca Livre é um exemplo.
Hoje às 17h terá reprise e várias outras acontecerão durante a semana.
Essa nova série do Canal Brasil chama-se Faixa Musical. Semana passada Mauro Senise apresentou um concerto só com músicas de Edu Lobo, umas das maiores feras do Brasil, totalmente ignorado pela mídia chulé que temos.
Senise foi acompanhado entre outros pelo Jotinha Moraes no vibrafone e Paulo Russo no baixo, ambos integrantes do quinteto de Vitor Assis Brasil. Arranjos do Peranzetta que também estava no piano. Biscoito Fino, é o selo que produziu o DVD. Biscoito Fino na cabeça!
Semana que vem tem Caetano.
Fiquem espertos.
P.S - Parece incrível mas esta foi a única foto que achei no google. Fica aqui então a pior imagem já publicada neste blog.

Stan Getz

2007-06-06T17:17:00.000-03:00

Hoje faz dezesseis anos que Stan Getz foi tocar seu sax-tenor no Grande Bar que Nunca Fecha e deixou esse planeta mais silencioso.
Foi um dos grandes impulsionadores da música brasileira de primeira linha nos States e por conseguinte, no mundo. Ganhou também uma boa grana com isso. O disco que gravou com João Gilberto lhe rendeu uma maravilhosa mansão. Tem coisa melhor na vida? O cara tocar a música de primeira e encher o rabo de grana com ela?
Uma noite estava sozinho em meu ap. em Santos, estreando o aparelho de som que voltara do conserto após um longo e tenebroso silencio. Sabe essas noites em que vc está sozinho e não precisa de ninguém? Está curtindo para cacete sua casa, sua vida, o momento. E o momento era perfeito, acompanhado por um delicioso vinho tinto, em plena madrugada. Pus para rodar uma bolacha preciosa que tenho: Stan Getz com Astrud Gilberto, tocando ao vivo no Café Au Go Go em Nova Iorque. O Tom estava presente acompanhando a gravação. Coisa linda.
Estou vianjandão no som, quando ouço uns gritos me chamando do lado de fora. Duas e quinze da matina. Normal, minha vida era bem movimentada nessa época. Olho e lá está o Magu, figura ímpar. Uma bizarria. Entra com uma gaiolinha embaixo do braço. Sua mais nova profissão: fabricante de gaiolinhas adaptadas para abajur. Uma lâmpada de 40 wts enorme, totalmente desproporcional dentro, e uns vidrinhos coloridos que dariam o “efeito”.
Cai como um viaduto sobre a minha paz. Invade o lar e o sossego como um bando de holligans em uma cidadezinha.
-Olha que demais, essa gaiolinha que estou fabricando!
E antes que eu pudesse fazer nada a espetou na tomada. Uma explosão e silêncio e escuro totais, como no princípio do mundo. O caos. O nada. A porra da caixa dos fusíveis estourou. Acabou o Café Au Go Go, o som macio de Getz, a voz gostosa de Astrud. Derramamos o vinho no escuro. Fudeu.
Lembrando dessa passagem, penso que foi algum Maguzão La de cima, que arrancou o Getz daqui de baixo tão cedo. Puxaram o fio da tomada de um dos sons mais marcantes do jazz e do sax tenor do planeta.
Stan Getz! Figura essencial em qualquer discoteca básica. Que continua e continuará rodando e deixando as noites melhores e os vinhos mais gostosos até que o Grande Vendedor de Gaiolinhas Que Nunca Dorme venha puxar meu fio também.

SFX

2007-06-06T16:02:00.001-03:00

São Francisco Xavier, conhecida pelos moradores como São Chico, é um lugar delicioso. Sub-distrito de São José dos Campos, fica na Serra da Mantiqueira. Quase me mudei para lá recentemente, mas o projeto furou. Acho que foi pena. Estava com muita vontade de ter novas paisagens para fotografar e viver. Lugar de muitas trilhas, água puríssima, pinga da boa, pois é bem pertinho de Minas. E sendo perto de Minas, os queijos e derivados são ótimos. Frio seco, trilhas, muitas trilhas para curtir a pé ou de moto. As paisagens serranas.
O povoado tem aquela cara de cidadezinha do interior onde todos se conhecem, todos se comprimentam.
Este fim de semana Tatiana Rocha, que tem seu blog Coisa Rara, linkado aqui ao lado, vai tocar no Café Photozofia. Gostaria de estar lá.
Aliás, Tati, se quiser um fotógrafo, ainda está em tempo. Tratando-se de São Chico, e de Tatiana estou na fase Janis Joplin ou Neo Hippie: é só ter uma barca que me leve um lugar quentinho para ficar e uns goros para esquentar o corpo e o coração, estou dentro.

Dia Mundial do Meio Ambiente

2007-06-05T18:23:00.000-03:00

Murilo Mendes

2007-06-05T00:04:00.000-03:00

Murilo Mendes é um dos meus poetas prediletos. Leio e releio sua antologia poética há muitos anos desde quando a comprei em uma pequena livraria ao lado do Cine Bijou, que nem sei se ainda existe, na praça Roosevelt em Sampa.
O poema postado abaixo é do livro Poesia Liberdade com poemas escritos entre 1943 e 45, quando o mundo fervia de ódio, sangue e dor em quantidades inimagináveis.
E se o livro é Poesia Liberdade, tomei eu também a liberdade de ilustrá-lo com uma foto feita por mim.
Foi um dos grandes conhecedores das artes plásticas, do modernismo, amigo dos maiores pintores de sua época. Aqui está retratado pelo fabuloso Flávio de Carvalho em 1951. Também recebeu essa homenagem de seus amigos Portinari, Guignar, Ismael Nery.
Murilo passou os últimos anos da vida morando na Itália, onde tinha sua obra muito reconhecida e respeitada.
Uma figuraça, que diz em um de seus poemas:
“Ainda não estamos habituados com o mundo
Nascer é muito comprido.”

Algo

2007-06-04T23:42:00.000-03:00

O que raras vezes a forma
Revela.
O que, sem evidência, vive.
O que a violeta sonha.
O que o cristal contém
Na sua primeira infância.

Murilo Mendes.

Luar do Sertão

2007-06-04T22:00:00.000-03:00

Mês com duas luas cheias. Super!
Aqui o mato tem mais mosquito do que deveria e lama, muita lama, não tem cinema, nem dá para pedir uma pizza no delivery (acreditam?), mas tem mais passarinho do que em música do Tom e a lua.... A noite daqui tem céu de planetário.

2007-06-02T20:31:00.000-03:00

Há nove anos quando resolvi concretizar um sonho de garoto e morar no litoral norte de SP, chegamos à Praia de Camburi de mala e cuia, eu e Jane.
Casinha pequena, muito menor que o ap. em que morávamos em Santos. Na verdade um condomínio bem hippie, conhecido como Magulândia. Uma série de casas construídas à beira do rio, pelo amigo de adolescência, Magu.
Passarinhos entrando pela janela, chuva de cometas no quintal, em plena madrugada.
Os dois poemas abaixo foram escritos logo após nossa mudança, em 98.

Camburi

2007-06-02T01:53:00.000-03:00

CAMBURI

Mariposas de asas transparentes

- cor de pérola -

Minúsculas,

Ornamentam o batente da porta

Que se oferece à noite.

Grilos tão grandes

Que assustam a moça de São Paulo.

O morceguinho despenca do teto da sala

Feito uma assombração.

Corre pelo tapete

Desajeitadamente.

O Guaiamum ancestral,

Sobe do rio ao quintal,

E é capturado pelas lentes japonesas.

Que sapos serão estes?

(serão sapos?)

Com seus cantos tão tristes

E humanos.

O Beija-flor,

Como um caça,

Corta a sala.

O primeiro tucano

Descoberto na folhagem é

Espantoso

Como um filme americano.

Depois de um tenso tempo,

Olho no olho,

A corujinha, guardiã do ninho,

Ouviu um assobio para ela.

Joguei as notas do Jobim

No vento forte.

A felicidade aqui é como um musgo

Quietinho no seu canto,

Frágil como a vida,

Enfeitando a vastidão da morte

Dos troncos seculares,

Deitados na floresta.

2007-06-02T01:25:00.000-03:00

CAMBURI II

Cogumelos negros

Com filetes brancos,

Impõe-se a seus vizinhos,

Cor de fogo, esverdeados,

Sobre a mesma superfície que

Linda, apodrece.

O majestoso tronco é habitado

Pelos besouros negros,

Estranhos e blindados,

Que lerdos e rápidos,

Fabricam o seu tempo.

Calmamente,

O gigante que foi semente,

Reintegra-se à terra.

A cada chuva, cada vento,

Mais se mescla ao úmido

Solo da floresta.

Ao contemplá-lo,

Tronco, trono de insetos,

Abrigo das lacraias e serpentes,

Aeroporto de insuspeitadas aves,

O medo da morte se evapora.

É como o relógio celeste

O destino,

Tão terrestre e inevitável.

Fica só a paz desta clareira

Perfurada pela luz de um sol

Inesperado.

Ressaca e Surfe

2007-06-02T00:20:00.000-03:00

Com a entrada das frentes frias, chegam sempre as grandes ondas. Eu nunca surfei. Já peguei muito jacaré, mas de prancha, nadica de nada. Fotografo muito raramente o esporte. Neste dia, fui atrás da luz que estava especial e acabei fazendo umas imagens da moçada que põe o barato acima do frio.

Observação de Aves

2007-06-01T13:06:00.000-03:00

Está acontecendo em São Paulo o II Encontro Nacional de Observação de Aves.
Um programa legal para o final de semana dos que curtem natureza. O programa completo pode ser encontrado no site www.avistarbrasil.com.br
Eu sempre fui um fotógrafo de aves desde a compra de meu primeiro equipamento.
Sempre digo que não sei se nós escolhemos os temas ou somos escolhidos por eles.
Sei é do enorme prazer que sinto ao caçar as imagens dessas aves lindas que habitam a Mata Atlântica e o litoral paulista, onde vivo.
Fiz essa imagem essa semana em Camburi.
Mais fotos feitas por mim de pássaros e natureza podem ser vistas acessando o Vi-Vendo, blog linkado aqui ao lado.

Via Láctea a teus pézinhos!

2007-05-29T22:13:00.000-03:00

Brasileira Natália é a segunda colocada no Miss Universo.
Japonesa é a primeira colocada.
Ok! A japa pode ficar com o resto do universo.
Deixa a Natalia tomando conta do Sistema Solar.
Miss Via Láctea, teus súditos rastejam!

Como é Bão!

2007-05-29T22:04:00.000-03:00

Roberto Piva, poeta e Exu de Quatro Patas Peludas, sabe tudo e said:
Como é bom se viver de Pão e Circo!

Tuim Parque

2007-05-29T06:24:00.000-03:00

Dica de um grande final de semana: conhecer o Tuim Parque em Barra do Una, São Sebastião.
Um dos meus recantos prediletos é o sertão da Barra do Una.Mata Atlântica preservada, passeios de caiaque, trilhas com diversos poços para um banho de cachoeira e restaurante. Vou muito lá para fotografar.

Arte Erótica 1 - Maria Clara Fernandes

2007-05-28T15:20:00.000-03:00

Maria Clara Fernandes é autora desta série erótica. Fiz as fotos na mansão de Felippo em Ilhabela. Gosto muito de fotografar esculturas, em procurar ângulos interessantes nas obras de arte tridimensionais e trazê-las para o papel ou para a tela.
Na ocasião destas fotos eu tinha a coluna “Espaço & Ambiente” em um jornal de grande circulação no litoral norte paulista onde moro já há nove anos. Fazia texto, fotos e pauta. Eu costumava dizer para o cappo que só faltava eu ir vender o jornal na balsa de Ilhabela. O tema eram as casas construídas para moradia ou lazer. Procurava enfocar os diversos tipos de arquitetura, desde as mais arrojadas e modernas até as que apresentassem soluções econômicas e criativas. Na verdade não era uma coluna, mas uma página inteira, a última do Caderno de Fim de Semana, que saía aos sábados. A impressão era a cores e surpreendentemente boa para um jornal. Foi um trabalho que me deu grande prazer conhecendo figuras interessantes nos mais de seis meses onde apresentei uma residência por fim de semana.

Arte Erótica 2 - Maria Clara Fernandes

2007-05-28T15:18:00.000-03:00

Começo a cumprir o prometido no cabeçalho deste blog: Sexo, Sexo e Sexo , apresentando esta bonita série de arte erótica de Maria Clara Fernandes. Adoro fotografias eróticas e gostaria de me dedicar ao tema. Quando fiz um curso de fotografia no SENAC, há uns treze anos atrás, o que mais aproveitei foram o laboratório e sua boa biblioteca. Lá passava horas curtindo o trabalho de mestres das várias tendências da fotografia. E a erótica era uma das minhas prediletas. Fotógrafos como Helmut Newton, David Hamilton, Mapplethorpe, Debenport, Herb Ritts e muitos outros são donos de um trabalho que adoro. Tem um portal que recomendo para curte (gostaria de saber quem não curte):Fine Art Nude. É só clicar no Google e cair dentro.

O Frio Chegando

2007-05-28T00:55:00.000-03:00

Praia de Camburi, o frio chegou no início da semana. Ressaca e vento forte.O inverno dando as caras como sempre no meio de maio.

Decifra-me ou Devoro-te

2007-05-27T02:40:00.000-03:00

Chega um momento da existência onde as Grandes Indagações se impõem. Fato a que só escapam os palermas, os magistrados, a classe política e os freqüentadores da Ilha de Caras.
Auto-retrato na hora crucial .

Decifra-me ou Devoro-te - O Desfecho

2007-05-27T02:16:00.000-03:00

O desfecho inevitável: o destino me reserva a inglória função de chiclete de esfinge.

Saudades de Cássia

2007-05-25T18:16:00.001-03:00

Fotos profissionais inéditas de Cássia Eller, após tanto tempo de sua estúpida morte (acho toda morte prematura uma estupidez e muito mais estúpidas as frases que tentam consolar o inconsolável) são uma raridade. Acredito que poucas existam que nunca tenham sido publicadas. Estas são algumas delas.
Foram feitas em um show que apresentou no Teatro do SESC de Santos acompanhada por dois violonistas. O show me deixou de quatro.Há muito tempo não assistia a alguma coisa tão intensa, forte. Um tesão.
Era proibido fotografar como de praxe. Levei o equipamento com a intenção de fazer umas fotos para mim mesmo, nada encomendado. Chegando lá encontrei o Rafael que era seu produtor e ele liberou na boa. Eu era o único fotógrafo presente. E aí acontece um fenômeno engraçado e infalível: Quando o artista tem dez fotógrafos na boca de cena , esnoba, não vê ninguém, mas quando percebe apenas uma grande e linda tele apontando para ele no meio do show, ele fica generoso e nos dá a foto. Posa, olha direto para dentro da lente. Não sei por que mas é o que sempre acontece. Já fotografei em inúmeros shows em Santos onde era o único fotógrafo e isso nunca falhou.

Presença de Cássia

2007-05-25T18:13:00.000-03:00

Dei esta foto para ela de presente em uma ampliação que eu mesmo fiz em 30x40 após seu show no Palace onde cantou só canções de Cazuza. Ela curtiu às pampas.
Cássia foi uma das mais fortes presenças de palco que já vi. Era uma de minhas cantoras prediletas. Fora do palco não fazia o tipo de star, embora já fosse uma, tinha um jeitão de muleca, feliz com o que estava fazendo.
Foi um presente assistir às suas apresentações.

Mais Parati -

2007-05-25T18:04:00.000-03:00

Essa vai para Tia Dócinha que curtiu tanto a outra.
Foi feita em slide, há uns quatro anos.

Parati na Praia

2007-05-24T11:16:00.000-03:00

A Praia de Jabaquara é um lugar que sempre visito quando vou a Parati. Muitos não gostam dela por causa de seu fundo lodoso (ela termina em um mangue), mas eu acho um local lindo em que já fiz muitas imagens top. Essa foi feita em uma tarde em que não fui atrás da luz certa. Fui atrás é de sossego, uma deliciosa caipirinha de Pitú (uma das melhores cachaças industriais para se fazer caipira, se não a melhor) cervejinha gelada e peixinho frito. Nada mal, né?

Parati vista da serra.

2007-05-24T10:51:00.001-03:00

Esta é a vista de Parati, que se tem do quintal do Jorge. Creio que está à uns quinhentos metros acima do nível do mar. Um privilégio para poucos.

Jorge, ceramista 2

2007-05-24T10:17:00.001-03:00

Quando passsei lá há umas duas semanas atrás, havia um bilhete na porta avisando que estava em casa, que fica no mesmo terreno da loja, nos fundos. Fui até lá e a casa estava com as portas e janelas abertas e... vazia. Umas galinhas passeavam pelo quintal e pela sala. Jorge havia saído, mas as galinhas não. Se um ladrão aparecesse poderia levar decoração e almoço, mas espero, que Deus continue ajudando às crianças aos bêbados e aos artistas.

Jorge, ceramista

2007-05-24T10:03:00.000-03:00

Saindo de Parati, a caminho de Cunha está o atelier de Jorge, um artista super figura que é parada obrigatória.

2007-05-22T16:15:00.000-03:00

Frederico Dalton é o nome do cara.
Cérebro e Imaginação.
Nesta sua imagem a emoção nascendo de uma mensagem apresentada com recursos mínimos e resultados máximos.
A foto é muito bela, gosto demais, mas o resultado final com uma montagem que tem a simplicidade das coisas geniais a transforma em uma imagem poética belíssima.
Poderia e deveria representar –nos em qualquer Bienal nas Oropa França e Bahia.
É o Brasil, pobre, pardo, com suas asas de sonho plantadas em sua gente.
Com suas asas tão pobres e tão resistentes, sobre e sob as quais, caminhamos e voamos.
Tiro todos os meus cento e vinte chapéus, Frederico.

Dica do Dia:

2007-05-22T11:46:00.001-03:00

Tatiana Rocha, a madrinha deste Blog, se apresenta hoje no Café Villagio em Sampa, no velho Bixiga de saudosas memórias.
O texto sobre o show está no Coisa Rara, blog dela, que visito diàriamente.
Quem não for nem adianta vir com atestado médico pois receberá as cinquenta chibatadas de praxe.

PENSAMENTO DO DIA

2007-05-22T00:59:00.000-03:00

"DEUS ESCREVE CERTO POR LINHAS TORTAS, MAS SÓ QUANDO ESTÁ BÊBADO.

Noturna

2007-05-21T21:51:00.000-03:00

Esta é a imagem que eu estava finalizando na postagem passada. Praia do Itararé, São Vicente. A idéia, repito é publicar aqui o q não publiquei ou expus em outros lugares . Fotos experimentais,de amigos, caseiras, enfim, coisas q se mostram para os chegados.
É isso.

A Cenoura na Frente do Burro.

2007-05-21T08:15:00.000-03:00

Auto-retrato em plena labuta.

Panis et Circencis

2007-05-21T08:08:00.000-03:00

Como é Bom
Você Viver de
Pão e Circo!
Roberto Piva

por falar em Clapton: - Layla!

2007-05-21T07:09:00.000-03:00

Layla, em São Francisco Xavier, onde foi passar uns dias,deitada, fita Olhos nos Olhos um amigo seu.
Espero que não seja necessário dizer que foi para ela que o Clapton compôs o sua famosa canção.
Sorry, periferia!

Discoteca e Galeria Básica

2007-05-20T17:29:00.000-03:00

Quem fala agora, docemente na sala, inundando o domingo é o velho e imprescindível Eric, ele mesmo, Clapton, ( aqui em foto de Sam Mangano) ,que há gerações encanta nossos ouvidos e corações. Seu acústico é absolutamente Discoteca Básica, como diria nosso querido Chiquinho Marques, o melhor programador e locutor do planeta em que habito.
Aliás acabo de perceber que nunca fotografei meu querido Chiquinho, o que é típico, aliás. Tenho pouquíssimas fotos dos amigos. Quando os encontro quero é desfrutar do barato de sua companhia. Mas esta está faltando em minha Galeria Básica. Falha passível de cinqüenta chibatadas.

2007-05-20T16:08:00.000-03:00

Seja Bem-Vindo(a)!

2007-05-20T15:36:00.000-03:00

SEJA BEM – VINDO MAS LIMPE OS PÉS.
Adoro essas grossuras cotidianas praticadas com as melhores intenções. Tipo: “Desculpe qualquer coisa”. Tem uma puta sabedoria aí.
É claro que a gente sempre dá umas mancadas sem se tocar. Como é difícil não magoar, não resvalar em indelicadezas, não sentar na maionese em uma longa ou mesmo curta mas intensa relação.
A melhor das intenções... O inferno cheio como as penitenciárias brasileiras.
A mãe (maravilhosa ) de um amigo me convidando para jantar: - Come Armandinho, senão vou ter que jogar fora.
Não é uma pérola? Adoro isso!

Bill

2007-05-20T15:19:00.000-03:00